Wenn die Geräusche
eintreten, sind alle Stühle besetzt. Nun wird es nicht mehr
gelingen, den Wecker zu überhören. Nur den Tisch übersehn, an die
Sechzig-Watt-Birne glauben, ohne ein Heide zu sein. Sitzen, sitzen,
fast Buddha mit glänzendem Nacken. Gehen ist leichter, jede Ecke
Zuspruch. Puppen, fast Liebe, stehen im Fenster, mit günstigem
Preis. Doch immer noch ist es verboten, die Scheiben
einzuschlagen. Auch der Wind läuft Reklame. Regen, welche Wolle
fällt leichter, viele kleiden sich so. Sitzen oder
Gehen. Jedesmal beim Aufstehen, ehe die Hand mit dem Hut
schläft, Überschlägt sich der Wecker, tut dann, als wär gar nichts
geschehn.
Günter
Grass |